"Memória de um pintor desconhecido..."

"Os presos contam os dias

eu as horas

nesta prisão maior onde um olhar ficou boiando

e uma voz um som de passos perseguidos

na sombra perseguindo a segurança

fugidia

Na cidade que amo e a sós comigo

é talvez só futuro ou já saudade

com alma bem nascida entre o fragor de máquinas, cimento e energia

atômica indefeso entre irmãos de cárcere demando

a voz que foge os irmãos que não vejo

o brando olhar que guarda o meu desejo

e só consigo

ver o gomoso arrastar das horas e das horas

tantas horas

à baioneta marcadas por uma sentinela

aos quatro cantos da janela

gradeada

do dia-

a-dia onde não há

mais nada

Que nada são os dias e os anos

para um tão grande amor que vou pintando

com o próprio sangue os meus e teus enganos

que há de nascer que há de florir que há de

e há de e há de

quando?"

(Mário Dionísio)